DEIXIS

HOY paraliza la pluma

el ultraje de su olvido.

Las letras no tienen musa:

es un temor compulsivo

hasta tornarse cretino.

El arrebato se muda,

surge la mente perversa.

AYER brindó la bravura

de sus versos en volandas.

Sin temores, casi augusta,

regaló letras profanas,

complaciente y abnegada;

supo entregarle sin culpa

de su pecho la tibieza.

MAÑANA será el silencio

firme custodia y esclusa,

y el mutismo su cauterio.

Rimas veladas por brumas,

epitafio de su tumba.

Él pagará un duro apremio

por ofensa tan infame.

SIEMPRE resiste el castigo

en un bastión de fracasos,

mientras busca en el abismo

esos versos oxidados;

vagará como un andrajo,

sin conforte y sin sentido,

al querer unir retales.

mariaValente